Comme un goût de cendre au réveil

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2007-03-03T10:06:00.000+01:00

Le livre artisanal que je me fais moi-même avec mes mains. On peut se l'offrir ou l'offrir. 10 Euros + frais d'envoi. Me contacter à dmarulaz@wanadoo.fr ou le dimanche matin sur le "Marché de la Création" à Lyon.

Table des matières

épis 1: derrière la buée (1)

épis 2: derrière la buée (2)

épis 3: détresse d'un vrai mot d'homme

épis 4: l'esprit humain enfin "libéré"

épis 5: faire comme si not to be

épis 6: Libellule

épis 7: l' Architecture

épis 8: où l'on vendange de l'homme

épis 9: Perfection aboutie du monde: J-1

"Comme un goût de cendre au réveil" texte déposé à SACD/SCALA

perfection aboutie du monde : j-1

2007-02-20T14:35:00.000+01:00

photo d.m.

De loin, ils ont vu.

Peut-être omniscients,
se doutaient-ils de
quelque chose ?

Le glissement
des ectoplasmes dans l’éther
a été soudain

fulgurant.

Deux faces blêmes
rigoureuses

scrutent

la mutation indécente
provocatrice

de la femme libellule.

Elle

ne s’effarouche pas
sous l’assaut des
regards inquisiteurs.

Elle sourit davantage
jouant de ses ailes

comme d’une harpe.

Quelques notes pointues
scintillantes

tentent timidement
de traverser
le verre de son bocal,

l’univers semble
frémir insensiblement,

j’en jurerais,

à l’âme vive
de ce diapason
cristallin ;

un instant infime

le silence de plomb
qui écrase
toutes choses

de sa masse

depuis des temps et
des temps

semble céder le pas ;

je sens,

-les autres aussi peut-être?-

qu’un soleil de musique rayonnante

se tient, là,

derrière la chape sourde

prêt à s’infiltrer
de toute sa chaleur

de toute sa vie

de toute sa puissance

par la moindre brèche ouverte.

photo d.m.

Que quelques bocaux volent
en éclats
à la piqûre d’une note
encore plus vive

que quelques bougies molles
s’éveillent et
surprises
émettent ne serait-ce

qu’un piaillement étonné

et c’en serait fini
de la congélation
crapuleuse
du monde.

On se retrouverait

tous autant qu’on est

dans un brouhaha
assourdissant

rutilant,

gai,

clinquant

tissé n’importe comment

anarchiquement

fraternellement

librement

de tous les éclats de mots

les éclats de rires

les éclats d’amour

les éclats de vie.

photo d.m.

Les mains

gantées de latex
chirurgical

ont déjà ouvert
le bocal de
Elle,

ont saisi l’être difforme
monstrueux à
leurs yeux,

arraché
d’un geste sec

mécanique

et dans un craquement muet

insupportable

les ailes irisées,

ont broyé le corps,

repoussé tout cela
en bouillie

au fond du flacon,

refermé hermétiquement
celui-ci
avant de le jeter

vivement

au pullulement
infecte
des charognards.

Mes yeux ont hurlé

mes poings rebondi

furieux

impuissants

au verre
génétique
de ma prison.

photo d.m.

Alors
la main gigantesque

sanglante encore

de son intervention
prophylactique,

sans haine

sans état d’âme,

professionnellement,

d’une chiquenaude
d’une pichenette machinale
légère

presque désinvolte

envoie valser

mon sort

au fond
du monde.

Je n’ai que le temps
de voir monter à moi

dans un tourbillon vertigineux

la grouillitude
que je redoutais tant,

les yeux enflammés et rieurs

les dents rouges
baveuses
écumantes

de la
Perfection

en passe

d’aboutir.

« Comme un goût de cendre au réveil » épisode 9 . Texte déposé à SACD/SCALA

FIN

av 9 accueil

où l'on vendange de l'homme...

2007-02-14T20:24:00.000+01:00

photo d.m.

Parmi les rangs
de bocaux froids, deux
au moins,
contaminés à ma connaissance

le mien, donc, puisque
j’ai la connaissance,

celui de Elle

avec ses protubérances soyeuses
et qu’elle caresse
avec de manifestes signes de
jouissance
consciente donc
complice
de sa monstrueuse
différenciation.

Et d’autres, ailleurs,
que je ne vois pas
mais d’autres

puisque les rats

sont toujours approvisionnés
en bocaux putrides qu’on
précipite, impitoyablement,
méthodiquement à leur
hygiénique voracité.

Pétrifié
je la regarde

Elle

caressant
son corps
ses seins
son ventre

de ses ailes ondoyantes

et voilà
soudain
qu’au fond
là-bas
planant
dans l’éther,

verticaux et
raides comme
deux “I”
ectoplasmiques

vêtus d’un
suaire sombre,

errant dans
les travées,

étirant derrière eux
comme un
cordon ombilical
démesuré,

deux cueilleurs d’énergie

s’apprêtent à
vendanger notre
lignée de bocaux.

Pourquoi la mienne justement

pourquoi la nôtre

parmi l’infini des
lignes parallèles ?

Mon cœur sursaute
et glapit de trouille

mais il faut se calmer

se figer

prendre l’air de
n’avoir l’air de rien

se bougifier
comme les autres
tous les autres

se vider de
toute apparence suspecte
et vite ! avant
qu’ils n’arrivent.

De mon regard
j’essaie d’accrocher le
regard de Elle

de l’alerter et

un court instant

nos yeux se baignent
au miroitement
de ceux de l’autre,

je tends le cou pour
lui désigner au loin
les vendangeurs
mais juste elle sourit

-à moi, à elle ?-

et, jetant la
tête en arrière

reprend ses cajolations

emplissant entièrement son bocal
de l’étirement de
ses membres
si fins
de l’ondulation
moutonnante de
ses cheveux
du vibrillonnement aérien de
ses ailes.

Lentement mais
inexorablement
la vendange avance.

photo d.m.

Le rite
simple
immuable
efficace
professionnel.

Le premier ectoplasme
fouille du regard
l’intérieur des bocaux

un à un

prenant son temps.

Si le sujet

extatique

lui paraît à point
béat
et gorgé à souhait

bouffi à en crever
d’une intériorité
sirupeuse
longuement miellisée
à l’attentive et
exclusive
adoration
de son propre nombril,

l’ectoplasme sélecteur
le désigne à son pair
l’ectoplasme vendangeur qui,
au travers d’une fine membrane
ménagée dans le couvercle,
introduit dans le bocal
l’embout d’or pur
en forme d’aiguille
du cordon ombilical.

D’un geste précis
la fine canule de
métal précieux
se glisse au centre
du nombril et
le pénètre profondément

creusant comme un cratère

obscène

dans ce ventre gonflé ;

une succion vorace
goulue

aspire le trésor d’énergie

qui s’écoule par
saccades grasses et

tièdes

dans les ondoiements
protecteurs de
l’interminable boyau
rosâtre
qui l’achemine

pur et intact

dans les hautes sphères
lumineuses et rayonnantes

du monde.

photo d.m.

Le sujet visité,

la face illuminée

du bonheur d’être à point

d’être choisi
pour offrir sa précieuse et
unique et riche et
pure essence égocentrique

s’abandonne à la succion de
la prodigieuse machinerie de
la civilisation

aboutie

dans un sentiment de
plénitude fusionnelle.

Les yeux révulsés
aveuglés
d’un éblouissant
vertige
intérieur,

le sujet se dégonfle peu à peu
jusqu’à ne présenter plus
que l’aspect
triste
d’une vessie percée
vidée
aplatie
molle
flasque
au fond

du bocal.

La canule d’or se désabouche
précautionneusement

veillant à ne pas blesser
un sujet si abondamment
nectarifère

se retire enfin du
bocal cocon où

un être à consistance
de bougie molle

inconscient du temps
de l’espace et
de son appartenance
à une espèce étrange
dans l’immense aventure
de la vie
se remettra peu à peu

à force de concentration et
de repli sur soi

à transmuter
au sein de ses entrailles

son abyssale et bienheureuse

vacuité morale

en de grasses réserves

d’énergie universelle.

document d.m.

Bocal après bocal, donc,
la vendange avance
se rapproche.

Je ne puis plus bouger
faire un signe
je serais vu
ce serait ma fin

cette chute redoutée

dans la ratitude

des culs de basse fosse.

Elle

inconsciente ou pas

je ne sais

s’abandonne toujours
délicieusement
aux caresses délictueuses et
dangereusement provocatrices de
ses ailes incongrues.

Serait-il moins bien tenu
moins surveillé
moins ordonné

moins purifié

un tant soit peu
enraciné encore
aux errances bouillonnantes
de ses origines,

le monde s’embraserait
à ce spectacle-là
dans des feux
infernaux !

Je ferme les yeux
très fort
très serré

comme pour arrêter
le cours des choses,

le temps de donner
au temps de Elle le
temps de glisser

dans l’état de pureté
qui doit traîner par là
dans un repli de dimension
hasardeuse

juste coincé par
une panne de confiance

de certitude dans
la justesse de
l’organisation choisie
une fois pour toute et
pour le meilleur des mondes.

Juste laisser glisser
son temps à Elle

et retenir

un instant

dans l’immobilité

la marche
des vendangeurs.

Mais comment garder aveugle
mon regard ému
quand je ne suis plus béni
des grâces de l’innocence ?

Comment garder les paupières
suturées
quand j’acquière

impuissant à m’en défendre

la prémonition du pire et
de l’inéluctable ?

L’évidence de mon destin
m’illumine soudain

c’est comme l’aboutissement

d’une germination sauvage

irrésistible.

C’est plus fort que
ma lâcheté protectrice

il me faut assister à l’horreur

de la réalité

de leur vérité

être témoin du crime
qui va se commettre ;

ne pas voir

ne pas regarder

serait un crime plus grand
encore

que le leur.

Je sais maintenant

l’atrocité de
leur monde

de leur ordre des choses

l’infamie de
notre aveuglement

de notre repli
égocentrique.

Je sais.

Mon corps

mon cœur

mon esprit

se sont ouverts à
l’évidence

c’en est fini de l’insouciance

de l’ignorance

je sais et
j’en paierai le prix

mais j’aurai vu

j’aurai regardé en face

l’acte barbare

criminel

impardonnable

et ils auront lu
la condamnation

dans la haine de

mon regard.

Les yeux ouverts, donc,

écarquillés.

Mais sans crainte
désormais

juste l’envahissement
l’imprégnation de
tout mon être
d’une rage désespérément

impuissante

d’un besoin vital

de renier

de refuser

de me refuser.

« Comme un goût de cendre au réveil » épisode 8 . Texte déposé à SACD/SCALA.

av 8 suit

l' "Architecture"

2007-02-11T12:46:00.000+01:00

photo d.m.

Je suis figé d’effroi.

Comment, au sein
de cet univers
si contrôlé
si formaté
si perfectionné
si réfléchi

une telle abomination
a pu se produire

une telle catastrophe atteindre

jusqu’à la folie
des sens

un être pur et
innocent ?

Je scrute dans
les autres bocaux
les autres “Moi” mais,
en tout cas pour ceux
accessibles à
mon regard,
que j’essaie dénué
de toute curiosité,

je ne remarque aucune
espèce de questionnement
d’étonnement.

A moins qu’ils trichent

comme moi

et dissimulent
quelque sentiment confus
derrière un regard huîtreux,

je me rassure
en pensant que tous
sont bien stérilisés
comme il faut

qu’ils ne sont atteints
d’aucune souillure morale

et que, bien encamisolés
dans l’abandon inconditionnel

au Grand Tout

ils ne cherchent, eux,

les bien protégés

les réussis

les parfaits

les sainement isolés

les bocalisés sans défaut

les décuriosifiés

les vrais innocents,

ils ne cherchent, eux,

ni à sentir le monde
ni à le comprendre
ni à le juger

ni même à le voir

tant ils sont recentrés
sur leur seule mission
notre seule mission
notre unique raison d’être :

- secréter et offrir
de l’énergie pure
dans le douillet
et protecteur isolement
de son bocal
pour alimenter gras et
chaud les rouages
du Céleste Engrenage.

Je semble le seul, donc,
à portée de ma vue
à connaître
la malédiction
qui frappe ma voisine.

photo d.m.

Si,

comme moi j’essaie
de faire taire mes pensées,

elle pouvait dissimuler
un peu
ces excroissances iconoclastes
les ternir
les opacifier
les maquiller
couleur de paraffine,

elle pourrait cacher
son malheur

jusqu’à ce qu’il disparaisse
de lui-même
au cours d’une de ces
violentes tempêtes quantiques
qui nettoient
parfois jusqu’à l’os
le cours désormais balisé et
planifié
de la vie.

Il faudrait,

mais on ne peut prévoir,

que notre étagère
ne soit pas visitée
tout de suite
par les Maîtres des Lumières,

il faudrait,

peut-on l’espérer,

qu’à la prochaine visite

qu’à la prochaine cueillette
des énergies,

elle ait perdu ses ailes
impardonnables,

que se soient taries en moi
ces sources pernicieuses et
douloureuses
des pensées,

que ces accidents
de stérilisation

que ces subites fièvres

que ces mijotations malsaines et
incontrôlées

se soient éteints
d’eux- mêmes

comme ces épidémies
aux temps barbares du monde
qui s’essoufflaient
en quelques heures après avoir
décimé les peuples
et laissé à la glaise
gourmande
des monceaux
de cadavres.

Oui

oh oui !

Quand ils viendront,

puisqu’on est là
pour ça

puisqu’ils sont là
pour ça,

quand ils viendront
recueillir doctement
notre offrande de
pure énergie,

qu’ils trouvent

pour les servir

des êtres irréprochables

débarrassés de toute souillure
de tout avatar de
proliférations sournoises,

des sujets absolument
non identifiables
que par le numéro
sur l’étiquette

sans aucune particularité
ni indice quelconque
de différenciation,
dans la grande paix
des bocaux car,

oui, qu’on se le dise !

pour la première fois
depuis les balbutiements
de la grande touillure
chimique
de la vie,

oui !

la Paix règne
dans la rectitude et
l’insondable silence
des alignements géométriques
et imperturbables
des étagères

et l’on sent bien

à l’abri douillet et
protecteur
de notre bocal

que cet admirable et
parfait agencement
de notre civilisation

dans sa phase ultime

ressemble à s’y méprendre
au plan
enfin abouti et réalisé

de Dieu lui-même et
en personne et
de toute éternité :

- la Jérusalem Céleste

où chacun

fondu

perdu dans l’innombrable
théorie des êtres purifiés

n’aura pour seule volonté et
pour seul but

que de participer
uniquement et
intégralement
à l’infini et aveuglant
rayonnement
divin.

photo d.m.

Embrasement
très prochain,

c’est palpable,

mais qui ne saurait
« Big- Banguer »
dans la boue, hélas
encore présente
des singularités
des particularités et
des accidents de
pasteurisation.

A l’instant même où
l’on n’aura plus à
précipiter à la
goinfrerie des rats
aucun bocal purulent
souillé ne serait-ce
que d’un rêve incontrôlé
échappé au bouillonnement
anarchique
d’une cellule viciée,

quand les rongeurs

affamés et privés de
toute nourriture
pour cause de

perfection de
la race humaine

se seront entre-dévorés
jusqu’au dernier et
que la charogne de celui-ci
se sera sublimée
aux rayons purificateurs des
machines ionisantes des
Maîtres des Lumières

alors

le triomphe du
Grand Architecte
explosera

jusqu’au-delà
des frontières
du monde

il n’y aura plus
d’avant

il n’y aura plus
d’après

rien n’aura jamais
existé

que

Lui.

« Comme un goût de cendre au réveil » épisode 7. Texte déposé à SACD/SCALA

av 7 suit

libellule

2007-02-04T16:39:00.000+01:00

illustration d.m.

Là,

à droite

dans un bocal semblable à
tous les autres

un être humain

femelle
apparemment

avec son numéro
sur une étiquette.

Et puis,
ça alors !

en plus du numéro
unique, seul habilité
à distinguer les uns des autres,

elle exhibe
une différence
une incongruité
un défaut
choquant
une extravagance
extraordinaire
qui dérange

qui heurte le regard

une anomalie

un trouble évident
scandaleux
à l’Harmonie Planifiée.

Comment
un être humain
un sujet numéroté

bocalisé

peut-il s’afficher
comme cela
hors norme
à la vision innocente
du monde ?

Elle n’aura rien senti
c’est inconscient

ça lui aura poussé
malgré elle,

comme moi
ces pensées
ces hordes de mots
qui me germent
sans que je les
puisse retenir
les tuer dans l’œuf,

ça lui sera venu
dans l’ombre
par un défaut, aussi,
d’asepsie
de stérilisation ;

quelque part
dans la prodigieuse et
complexe
organisation
de la machinerie que
nous avons tous voulue

que nous alimentons
tous

du don de notre énergie
un grain de sable se
sera glissé
une poussière maligne
aura échappé
à la vigilance
bienveillante et
impitoyable

de nos Lumières
des Lumières

de nos Très Eclairés
Guides Spirituels,

un déréglage incompréhensible
affecte certainement
la bonne et seule concevable
marche des choses

et nous sommes
elle et moi et d’autres peut-être
victimes innocentes
irresponsables

de cette émergence d’anomalies,

moi avec mes échappées
de mots,

les autres, en bas,
jetés aux bêtes
pour je ne sais quelles
monstruosités

et elle

Elle

qui s’offre
qui s’étale
qui s’exhibe
impudemment
mais innocemment

c’est certain

au regard du monde,

lumineuse

belle, oui,

belle
et légère,

parée
de deux paires
irisées
frissonnantes
ravissantes
d’ailes
de libellule.

illustration d.m.

Deux paires d’ailes
dont la tiédeur
transparente et
palpitante
se rit de
l’épaisseur
du bocal
et irrite
les X dimensions
de l’univers
de flammèches
multicolores.

Elle ne se sait pas

elle ne peut pas se savoir

elle n’accepterait pas de
se savoir atteinte
frappée
d’une si aveuglante
dégénérescence.

Son visage
calme
dit assez
qu’elle n’est pas consciente
de nous infliger le spectacle
d’une telle
infirmité.

Comment pourrait-il en
être autrement
dans ce monde en
perfectionnement intensif
où chaque sujet sait
d’instinct

par programmation raisonnée

une bonne fois pour toutes
et à jamais

qu’en rien

absolument rien

on ne doit

on ne peut

se montrer différent

que rien d’intime
de personnel
ne doit jamais
sortir du corps et
du bocal
sauf l’énergie
qu’on donne pour
que tourne bien le monde.

Seul le numéro
ineffaçable
indélébile
recèle le secret
de l’identité
et le classement
du sujet
dans l’organisation
globale.

La distinction

le désir de distinction : crime
suprême
impardonnable
contre l’essence même
de la civilisation et
du cheminement abouti et
parfait
de la vie.

Et pourtant...

illustration d.m.

...et pourtant voilà
que l’humaine
échauffée aux rayons
des lumières crues
délie
lentement
ses bras pliés qui
cachaient sa poitrine,

les élève
par-dessus ses épaules
dans l’avalanche
d’une chevelure
elle aussi
apparue
dans la nuit,

les mains
fines
aux doigts écartés
se vautrent à
la soie légère des
ailes vaporeuses.

Elle renverse
doucement
sa tête en arrière

et suit

d’un regard
chaviré
de douceur et
de plaisir

la danse envoûtante
de ses doigts
au voile vivant
et tellement sensible
de ses ailes miraculeuses.

Tout son être ne
semble plus qu’une
longue et chaude

ondulation de bonheur.

« Comme un goût de cendre au réveil » extrait 6. Texte déposé à SACD/SCALA

av 6 suit

faire comme si not to be !

2007-02-02T18:13:00.000+01:00

.

photo d.m.

Attention, attention !
Décidément
on a raté ma
stérilisation,
mon bocal devait être dans un coin
mal chauffé
mal irradié ;

comment se fait-il que
tous ces mots éclatent
dans ma tête comme
champignons
après la pluie
alors que les seules sensations permises
possibles
et heureusement
sont le repos
quand il fait sombre
le plaisir du
don de son énergie
à l’heure des lumières
et le contentement d’être soi
à chaque instant ?

Devrai-je
m’en ouvrir
aux Lumières des Lumières
lorsqu’elles passeront ?

Comprendraient-elles ?

Est-ce un défaut ?

Certainement.

Est-ce réparable ?

Suis-je condamné
me montrant imparfait
à la chute au fond du précipice
et à nourrir les rats ?

Ne plus penser

voilà

se forcer
se surveiller

attention de tous les instants

surtout surtout
ne pas penser
ne pas penser
ne pas…

photo d.m.

Oui mais
rien que cela
c’est déjà une pensée !
Quelle gageure
c’est impossible
je ne pourrai jamais.

Chut !
Tais-toi
cerveau malade
cœur pourri
je ne veux plus t’entendre
respire

respire et tais-toi

respire et tais-toi

respire et tais-toi…

Voilà que je pense que
je dois respirer
maintenant !
Je deviens fou ou quoi ?

Respirer
ça se fait tout seul
on n’y pense pas
qu’est-ce que mon cerveau a
à se mêler de ça ?
Pour ne pas penser à autre chose ?
Occuper le terrain ?

Non non non
ne pas tout mélanger
respirer d’un côté
ne pas penser, de l’autre.
Surtout, pas d’interférence.

Et si, d’un coup,
ne plus penser à respirer
me faisait oublier
de respirer !

J’aurais l’air fin !

Sur l’étiquette, en rouge
à la vue de tous :

« Sujet mort par asphyxie
pour cause de perte de mémoire
ou par inattention »

Bon bon bon
ne plus penser
comme si de rien n’était
ne plus faire attention à rien,
voir, d’accord
mais pas observer.

Observer
c’est penser sa vision
le pas est franchi
le ver est dans le fruit
non non non !

D’accord
j’ai des yeux
on a tous des yeux
et les yeux
ça voit
mais ça s’arrête là ;

les choses sont là
les choses se passent
je les vois
mais elles
ne me regardent pas !

Réfléchir mais
comme un miroir

ne pas se laisser souiller par
les images
pas de traces
pas de souvenirs

pas d’émotions.

Propre.
Rester propre.

Analyser
c’est se salir à
la boue
du monde.

Arrête
arrête de penser
arrête ces mots
ces idées
noie-les
au cœur même
de tes neurones.

Ferme-leur
la route de
tes synapses
ils scintillent
dans ton regard
ton front en est perlé
d’une sueur louche,
même avec la bouche bâillonnée
de tes mains crispées,
ça commence à sourdre
de ton bocal
comme un murmure
abjecte

insidieux.

photo d.m.

Arrête de penser
arrête
tu signes
par ce silence
tellement éloquent
ton arrêt
de mort.

Arrête, petit,
arrête toute activité mentale
sois vide et
dans l’unique préoccupation
du don de
ton énergie
puisque tu es là pour ça
que nous sommes tous là
que pour cela.

Energie
don de ton énergie.
Malgré mes essais de
ne plus penser à rien
ces mots aussi
m’envahissent

je sais que je suis mis
à contribution
que c’est récurrent

que je donne ou
qu’on me prend
quelque chose
de moi

que ça me laisse une
sensation
de vide
d’évanouissement ;

c’est le mot
préoccupation
qui me déclenche ce
sentiment de
devoir donner de
mon intégrité
de l’énergie
mon énergie…

Arrête
ne pense plus
ne cherche plus
qu’as-tu désormais
à ouvrir ton cerveau
aux courants d’air
des interrogations
irrésolubles ?

Vide-toi
bouche les écoutilles

noie-toi juste
dans la vision indécryptée
du monde
aux alignements infinis
des étagères.

« Comme un goût de cendre au réveil » épisode 5. Texte déposé à SACD/SCALA.

av 5 suit

l'esprit humain enfin "libéré"...

2007-01-27T16:43:00.000+01:00

.

photo d.m.

Embrasement soudain
lumière vive
pénétrante

l’univers est blanc

les bocaux
aveuglants

Insoutenable

les yeux
hurlent
se protègent
au creux des mains

pas de larmes
ou en poudre
plus un atome
d’humidité
aux parois
de nos bulles de verre

plus rien des respirations
dégoulinantes
de l’autre temps
juste la brûlure
de l’air qui entre
et sort
par habitude
par discipline
des poumons
lyophilisés

le monde a
toujours
hurlé ainsi

une fournaise
sans fin

quelqu’un se
souvient-il
d’autre ciel que
de flammes
et d’éruptions du
plasma des
forces oppressées ?

Voir
voir encore
voir toujours
entre les doigts
croisés serrés.

Les étagères
toujours

les bocaux
sans fin
dans lesquels
les êtres
les autres “Moi”
de paraffine ramollie
semblent
s’éveiller
de gestes lents

peut-être
d’interrogations
intérieures

une éclosion de
regards perdus
s’habituant à
l’incandescence de
l’éther

de petites faces bleuâtres
se collent
aux parois
comme cherchant à
se déchiffrer
les unes les autres.

Combien reconnaissent
d’autres “Moi”
dans ces présences
vitrifiées
inaccessibles
inabordables

combien ont
le sentiment
d’être un “Moi”
si commun et
pourtant
si unique ?

photo d.m.

Tous peut-être

tous sûrement

pourquoi en serait-il autrement ?

Tous sûrement
et pourtant
cette carapace de verre
qui nous isole
chacun
de la peste des autres

cette carapace hermétique
exsudée pourtant de
notre propre chair
de notre propre peur
de notre propre méfiance

cette carapace inviolable
-croit-on-
n’est-elle pas
notre organe souverain
l’organe ultime
abouti
de la plus formidable
mutation volontaire
humaine ?

photo d.m.

L’homme

l’individu

le “Moi”

enfin protégé
génétiquement
infailliblement

obligatoirement

démocratiquement

de l’influence
de l’autre

enfin à l’abri
des rencontres hasardeuses
des pollutions culturelles
des malaxages incontrôlés et
incontrôlables
des germinations empiriques
porteuses
d’extravagances anarchiques

l’esprit humain
enfin libéré
de cette ébullition
aventureuse
de la vie
primaire
primitive,

pouvant se consacrer
enfin
à l’exclusive
passion de soi
à l’unique recherche
de son propre contentement
afin de servir mieux
à l’abri des
contestations stériles et
erreurs mortelles de
jugement
les Guides Eclairés
les Spirituelles Lumières Vivantes
qui ont su faire prendre
à l’humanité
par la culture
d’un individualisme
sanctificateur
le chemin lumineux
de la propreté
morale.

L’Humanité a enfin
trouvé sa voie
puisque nous voilà tous
stérilisés

tous hors d’atteinte de
la corruption
comme des sardines
dans leur boite

la grande aventure humaine
enfin aboutie,

la grande histoire de
la matière
a enfin trouvé son sens :

l’ordre règne dans
le monde des bocaux

les petits dans les grands

les grands dans les immenses

et pas un sans étiquette

puisqu’on vous dit
que l’ordre règne
dans le monde
des hommes
à carapace
de verre
désormais et
à jamais.

« Comme un goût de cendre au réveil » Extrait 4 Texte déposé à SACD/SCALA

av 4 suit

Détresse d'un vrai mot d'homme...

2007-01-20T15:15:00.000+01:00

.

photo d.m.

C’est qu’il veut vivre
lui
de toute sa force
de mot sublime
de toute son ardeur
de vrai mot d’homme.

Il lui a suffi
que j’ouvre
inconsciemment
la porte
à des sensations enfouies
de mes ères barbares
pour que le voilà
gigotant
vrombissant
se jetant, fougueux,
à la silice
infranchissable
du bocal.

Mais maquillé,
mais travesti,
le pauvre,
mais peinturluré
comme un carnaval
de Comédia,
mais enrubanné
enturbanné
ligoté
encamisolé
et si étroitement serré
qu’à chaque rebond
à la face inerte du verre
le voilà secoué
flageolant
au fond du récipient,
reprenant courage,
se détendant à nouveau
pour se jeter
encore et encore
à l’assaut
de la congélation
universelle.

Mais il s’essouffle
mais il s’épuise
dans cette lutte-là
pris, retenu
englué
dans une gangue
de stuc
de tuffeau
épidermisé
d’un épais latex fluo,
momifié vivant
dans un ruban
tricolore et
officiel.

C’est cela !
C’est donc cela !

photo d.m.

Révélation
à l’âpre révolte
de ce petit être qui
me hurle sa vérité
sa réalité
jusqu’à s’évanouir
groggy
à mes genoux :

« il est
il pourrait être
il voudrait être
il devrait être
l’avenir- même
l’avenir déterminé
de l’Humanité
et on le martyrise
et on le ratatine
dans l’habit usé et
rapiécé
d’un Polichinelle de foire
et on le grime
d’un sourire
de carnassier
et on le chausse
de bottes à chenilles
et on lui donne à fredonner
pour entraîner
la marche
robotisée et
lobotomisée
du troupeau
des refrains
éternellement
épongés et
ressucés
aux flaques
bourbeuses
des latrines
du monde ».

Silence
à nouveau
dans mon pot à confiture
de bougie mourante.

Plus que ma petite respiration
de pâte
visqueuse
ramollie
et mes doigts
écrasant
repoussant
le voile de buée.

Ca dure.

Enfin, c’est,
ça a l’air d’être,
de tout jamais
à tout jamais,
en boucle.

Un bocal quantique
digérant
déglutissant
régurgitant
mâchant et remâchant
sans cesse
cette bulle de verre et
le petit “Moi”
le petit Bernard l’ermite
bougifié
qui y végète
avec ses réminiscences
de mots martyrisés,
tel semble
mon espace-temps,
l’osmose de
l’homme que je suis
avec les contingences
incontournables
obligatoires
et librement consenties
du fait sociétal
de la « Bocalisation ».

Et tous les bocaux
sur toutes les étagères
à perte de vue
à perte d’espoir,
des bulles quantiques
des bulles de vie
contenues
restreintes
entravées
jetées vives
aux vagues
de leur océan démonté,
-océan parce que démonté,
démonté parce qu’océan-.

Démonté dans l’immobilité !

Rien ne bouge
ne se déplace.

C’est une tempête
d’apparitions et
de disparitions
d’être ou ne pas être ou
ne plus être ou
les trois à la fois
avec
toujours au cœur
ces sentiments confus
de brûler de vivre
de se consumer d’espoir
mais aussi
mais surtout
de sublimation*
de négation de soi
d’inexistence patente
et lourde pourtant
de désespérance,
une alternance
d’état et de
non-état
entre le vide
le creux
l’absence
la négation
et la masse de plomb
la tare insoulevable
la densité ultime
de la douleur
inconsolable.

photo d.m.

Comment exiger d’être,
d’être vu
d’être reconnu
quand ma propre existence
n’est pas démontrable
identifiable
authentifiable
à mes propres yeux ?

Ceci étant valable
pour les millions de bougies molles et
éteintes
dans ces millions de bocaux
inabordables
impénétrables
inquantifiables
intemporalisés.

Démocratie maquillée encore
martyrisée
dans sa définition
et son application puisque
tout peut
exister
mais que rien
ne peut prétendre
à être
reconnu !

* au sens physique du mot

«Comme un goût de cendre au réveil » extrait 3 Texte déposé à SACD/SCALA

av 3 suit

derrière la buée (2)

2007-01-15T20:27:00.000+01:00

photo d.m.

Sommes-nous tous passés
au stérilisateur thermique
à l’ébouillantement généralisé et
impitoyable,
aux rayons purificateurs et
castrateurs
de quelque lampe de la
rédemptitude
universelle ?

Un frisson
un soupçon
une angoisse
un cri muet :
-Y a t-il encore
quelque chose de
vivant
en moi ?
Un gêne
un germe
un rien
une vieille larme
oubliée au cœur
d’une glande
sèche ?

Sûrement,
sûrement
puisque j’y pense
puisque j’ai eu peur.

Peut-être
y a t-il eu erreur
dans la manœuvre ?
Pas assez cuit
pas assez longtemps
pas assez irradié
pas assez violemment.

Et les autres
à côté
qui ont l’air figé
aux yeux vides
perdus ?
Cuits et ratacuits,
ionisés jusqu’au cœur ?
Suis-je une exception
un rescapé
un accident de cuisson ?

Mais alors
ceux-là
en bas
sur le tas grouillant de
rats
des ratés, aussi,
de la manipulation,
des pas bien saisis
des pas bien castrés
des porteurs de germes
comme
moi ?
Vais-je les rejoindre
serai-je précipité
aussi
et quand
dans le gouffre irrémédiable,
jeté aux appétits
éradicateurs
des hordes affamées des
poubelles à pattes ?

Démocratique
on vous dit.
Chacun a droit
à un destin !
Ceux
stagnant encore
encore un peu
là-haut
sur les étagères
et les autres
les ratés
les mal cuits
les pathogènes
les viciés
les vicieux
en bas
avec les
rats.

Même les rats
ont droit à un
destin !

photo d.m.

Secoue-toi, mec,
secoue-toi !

T’es encore là
sur l’étagère,
dans un bocal pisseux
opaque
glauque, certes,
mais en haut
sur l’étagère,
pas en bas
pas encore
avec les racleurs d’os.

Et vivant
t’es,
enfin,
viable,
enfin faut croire
puisque t’as peur
puisque ton cœur cogne
comme un malade
et que ça résonne
blang blang blang !
à tes oreilles pas mortes
elles non plus.

Dé mo cra tique
on vous dit
puisque malgré tout
je suis là
avec mon cœur qui bat
et qu’ils auraient pu
le faire taire
mon cœur,
trouillifié
accablé mais
vivant
chamadeux mais
vivant
à l’envers mais
vivant.

Et puisque t’as de la chance
t’es encore là
dans ta buée
tes cauchemars
tes visions d’apocalypse
mais t’es là
encore
avec ta pétoche
tes boyasses crispées
tes diarrhées de trouillard
mais t’es là

t’as la chance,

si c’en est une,
d’être encore là.
La chance,
c’est ça aussi,
la Dé mo cra tie !

C’est marrant
c’est bizarre
que ce mot
me résonne
m’envahisse
dans ma bulle intimée
alors que rien
dans ce que voient mes yeux
ne peut donner corps
à ce fantôme ;
d’où suinte t-il
d’ailleurs
cet ectoplasme,
qu’a t-il à rôder
omniprésent
dans mon cerveau de
bougie fondue,
qu’a t-il à me tarauder
dans mes songes de troglodyte,
ce mot
qui n’a pas de sens
dans la suintance
et l’opacité
et la rétention
qui m’obligent à n’être
qu’un cœur sourd
qui s’affole
qui me déchire la poitrine
le ventre
l’âme et
tout le reste
c’est à dire pas grand-chose
mais encore trop
peut-être ?

photo d.m.

Comme je ne saurais
décrire de mémoire
toutes les gouttes d’air
que j’ai respirées
dans ma vie,
alors qu’elles durent être
de toutes sortes,
des fraîches
des lourdes
des parfumées
des délétères
des soporifiques
des enrageantes
en tout cas
vivifiantes
puisque j’ai survécu, accroché
à leur chaîne,
en tout cas assassines
puisque alimentant
les feux
qui me rongent,
il ne me vient à l’esprit
aucune image sublime
aucune vive lumière
aucun souvenir
d’un quelconque feu d’artifices
jeté avec ostentation
à la face du monde
de la fulgurance
active
de ce mot
de ce concept
dont j’ai comme en écho
l’impression
douloureuse
qu’il me fut rabâché
remâché
martelé
confisqué
grimé.

Dé mo cra tie

Dé mo cra tie !

Le voilà,
échappé,
à l’instant,
de la ranimation
d’une bougie molle et mourante
dans le froid
d’un bocal
semblablement contraint
à cent millions de bocaux
contraints
à longueurs infinies d’étagères
qui sont l’ossature du monde
et le mot muet
que je n’ai pas même
murmuré
se déchaîne
en échos sourds
rebondissant aux parois lisses
de ma cloche de verre
me traversant les chairs,
les os,
les osselets, surtout,
qui s’entrechoquent
comme mille grelots,
comme un essaim de mouches
prises au piège
d’un pot de fer.

« Comme un goût de cendre au réveil » extrait 2 Texte déposé à SACD/SCALA

av 2 suit

derrière la buée (1)

2007-01-13T10:05:00.000+01:00

photo d.m.

Recroquevillé
ankylosé
dans un bocal en verre
épais
le bocal.

Ma respiration
lourde
pénible
opacifie
ma prison
d’un voile de buée.

Du juste bout des doigts
à moitié raides
gelés
entravés
j’efface
en sillons
maladroits
déformés et
déformants
un peu
du tissu
de cette humidité
qui exsude de moi
à chaque expiration
douloureuse
et interpose
sa brume pudique
comme pour me cacher
la vérité
du monde.

Mais voir,
n’est-ce pas
voir et savoir
qui quand comment
pourquoi !
Savoir
toujours
même s’il faut en crever
de désespoir
même si c’est pour assister
à la cent millionième
de ce triste spectacle
encore et encore joué
rejoué et sur- joué
car c’est un jeu
c’est bien un jeu
puisqu’il y a
des gagnants et
des perdants !

photo d.m.

Je colle mon nez
pour mieux dire
je l’écrase
à la surface pisseuse
de mon cylindre
ergonomique et
démocratique.

Si si, je vous assure !
Ergonomique
sans conteste
à taille humaine
laissant pénétrer
ce qu’il faut
d’un peu d’air
à peu près
respirable
avec juste assez d’espace
pour se bouger les os
mais de toute évidence conçu
pour que le sujet
ne puisse prendre son élan
et ne tente
en se jetant dessus
d’éclater la paroi
et ne se blesse
à ce jeu stupide et
irresponsable
du chat et
de la souris et
de la Liberté !

Et dé mo cra ti que !
Et combien !
Qu’on se le dise !

J’écrase, librement, donc,
mon nez
à la surface pisseuse
de mon bocal.

La dégoulinure permanente
de ma buée tiède
trouble assez
ma vision
mais quand même
à m’arracher les yeux
à force de vouloir
je finis par percer
leurs épaisseurs
sombres
car il est sombre
leur monde
comme ces fourrés
ces caves humides
où l’on trame.

Des bocaux
par milliers
par millions
par milliers de millions
alignés
numérotés
à longueurs et
longueurs
d’étagères infinies
autant que je puisse voir.

Au-dessous de moi,
très loin, très profond
au pied de centaines
de rangées monotones
un grouillement
infecte
de bêtes qui rampent
des hordes de rats
bruns
noirs
aux yeux fauves
se disputent âprement
farouchement
des bribes d’autres “MOI ”
sur un tumulus
de bocaux brisés ;
un rayon de lumière
rouge
projeté par moment
qui sait d’où
dans un souffle
de forge
donne à voir
furtivement
ce carnage.

Dans les bocaux
les plus proches du mien

-comment puis-je dire mien ?
celui qui me contient
serait plus juste-

je distingue
pliés
accroupis comme moi
immobiles
lugubres
les yeux perdus
dans le vague
infini
de l’ombre
des êtres
me ressemblant
décharnés pour les uns
bouffis pour les autres
mais tous bleuâtres,
d’une consistance molle
de bougie refroidie.
Suis-je bleu aussi ?
Ai-je l’air
d’avoir fondu
de l’intérieur
comme ceux-là
qui m’entourent et
m’effrayent, surtout ?

photo d.m.

Tous égaux
tous des bougies mortes
dans un bocal
hermétique.

Tous pareils ?

Un numéro
unique, lui,
pour seule différence
pour seule identité.

Egalité
ça s’appelle.

Tous égaux
tous embocalisés
stérilisés peut- être ?

« Comme un goût de cendre au réveil » extrait 1. Texte déposé à SACD/SCALA

av 1 suit